Presença da Ausência de Yasujiro Ozu

No dia 12 de dezembro de 2013 o cinema lamentava os sessenta anos da partida de um de seus mais cuidadosos mestres: Yasujiro Ozu! Que curiosamente faleceu no mesmo dia em que completou sessenta anos.

Nascido em Tóquio pouco mais de dez anos antes da primeira grande guerra, onde faleceu exatas seis décadas depois numa cidade já tinha perdido seu encanto para sua ocidentalização.

A primeira vez que assisti a um filme do grande mestre japonês foi por uma cópia presenteada por meu amigo cinéfilo Sérgio Weinmann, o filme era “Contos de Tóquio”, filme que em 2012 completou setenta anos de seu lançamento e penso que resuma bem a riqueza de toda a narrativa cinematográfica de Ozu.

O cinema de Ozu é composto por imagens monótonas, quase todas em preto e branco, captadas por uma câmera parada à altura dos olhos de um oriental sentado no chão ornadas quase que pelo silêncio, indiscutivelmente uma poesia cinematográfica, ou melhor, um hai kai!

Talvez tenha sido o cinema de Ozu um certo manifesto Câmera Olho de Dziga Vertov em sua versão nipônica, com sua típica delicadeza combinada à uma negação da forma cinematográfica.

A polaridade posta por Ozu em seu cinema é o marco da segunda grande guerra, um Japão pretérito e um outro pós-guerra. Talvez caiba afirmar que o ocidente despejou muito mais do que bombas naquelas terras, mas também uma epidemia cultural numa acepção ampliadísssima que terminou por ocidentalizar o oriente tornando-os praticamente indistinguíveis, como se tivessem perdido suas respectivas particularidades. E por distinguir esses dois períodos, como se fossem dois países, todo o restante também foi acometido por essa epidemia: duas gerações, dois tipos de objetos, dois idiomas, duas formas de se vivenciar o tempo, duas formas de se relacionar pessoalmente... dois países distintos que coabitam!

Não se sabe se o cinema de Ozu era uma denúncia nostálgica das modificações postas pela ocidentalização “modernizadora” (com muitas ressalvas ao uso do termo moderno) ou alguma apologia às mudanças. Uma visão de inteira responsabilidade minha é de que para Ozu o moderno Japão era uma agonia inafastável e difícil de aceitar, seu último filme trata bem de como aquele mundo novo coberto por letreiros elétricos em inglês por toda parte soava decadência.

Como no mundo moderno o ser (substantivo) das pessoas não importa, os objetos falam pelas pessoas e o cinema de Ozu tem objetos novos por toda parte, o vinho e a cerveja que ocupam os copos de saquê, as vestimentas ocidentais que se afirmam no espaço cotidiano e toda uma gama de bugigangas que prometiam uma nova vida muito feliz como numa publicidade qualquer, como disse H. Lefebvre a “publicidade é a poética moderna”!

Os objetos têm vida, mais vida que a própria humanidade, talvez uma denúncia de um mundo de objetos fruto da industrialização acelerada que se impõe como inevitável, que produz para se produzir mais, mesmo que ao alto custo para nossa socialização, nosso enriquecimento cultural e o tempo acelerado da produção dos objetos impõe uma experimentação acelerada da vida.

E contrariando o Japão acelerado do pós-guerra o cinema de Ozu é silencioso! Um cinema carregado de imagens estáticas; de poucas palavras e muitos silêncios; um tempo que não corresponde ao tempo do cinema, mas do próprio cotidiano. Uma confrontação de dois modos de existência social necessária para despertar nossa reflexão!

O mais coerente é concluir o texto imediatamente, uma vez que existem inúmeros textos tratando de Ozu. O único propósito é de que este sirva de estímulo para se conhecer este mestre esquecido.

Com o mesmo olhar saudoso que Ozu filmava sua terra que hoje saudosamente reverencio o grande mestre nipônico, o mais japonês de todos os cineastas japoneses!

Vou recortar alguns textos meus e colá-los aqui.
Gosto de alguns deles e seria desperdício ficarem por lá aguardando sei lá o que e perdidos no meio de outras coisas completamente diferentes. Sei que não sou bom escritor, mas não sou cansativo de ler, acho que vale para alguma coisa.

Bourdain de coração ferido!

Eu nunca fui de dedicar meu tempo à TV, não ultrapasso a linha do descompromisso, nem jogo de futebol eu assisto, talvez me falte um pouco daquele traço da masculinidade brasileira que faz com que a maior parte devote suas tardes de domingo ao culto da bola, ou melhor, isto fazem os que jogam nos espaços mais empoeirados ou lamacentos, os demais contemplam os patrocinadores e de tudo o que está por trás da bola rolando em campo.

Assisti poucos programas ou séries na TV, à exceção do Dr House que me fez destinar oito anos acompanhando seus passos mancos e sarcásticos. Já os programas de culinária eu gosto, para aprender técnicas e culturas, reconheço que sempre fui meio nerd e CDF, saber a química, a biologia e a física da transformação do alimento na cozinha me despertam uma felicidade que não sei explicar. Estudo e pratico fermentação natural de cereais, legumes, verduras, frutas, o que me levou a fazer pães com fermento selvagem com alguma qualidade há alguns anos.

Não sou dado à glamourização e valores aristocráticos, aos cafonas talheres de prata ou à onda gourmet que assolou o mundo, que classificou porcaria como coisa boa e ladeou grandes invenções culinárias que alimentaram povos por séculos e cuidaram da manutenção de sua existência e reprodução física, a indústria cultural também se ingere! As coisas têm de ser autênticas (seja lá o que isto significar)! Há algo na cultura da comida e na bebida que me fascinam. Talvez seja a precisa afirmação antropológica de Claude Lévi-Strauss, a natureza é crua e a cultura cozida! A estética culinária que me faz sentido não é aquela que se subordina aos valores de fora e que me impõem apresentar ao público que faço parte de algo que internamente eu repilo. A grande descoberta culinária pode surgir dos locais mais improváveis, de nossas memórias mais idílicas, íntimas e longínquas; e também dos personagens, para lembrar de Remy, o ratinho cozinheiro e filósofo do filme Ratatouille, com seus grandes aforismos.

Michael Pollan é outro que seus textos nos fazem pensar na comida como algo indissociável de nossas vidas, desde a sobrevivência, ultrapassando o mundo da carência, e atingindo a liberdade alimentar que nos permite pensar para além das inumanas calorias, que nos possibilitam dedicar atenção à textura, sabores, aromas, ao visual, combinações harmônicas ou contrastantes.

Anthony Bourdain sempre foi aquele punk nova-iorquino que eu admirava. Um cara que venceu no mundo adulto, mas sempre preservou seu estilo outsider de quem nunca cresceu e virou mais um adulto comum e ordinário. Eu gosto muito de quem não se rendeu aos valores sociais que o mundo impõe, aqueles que as pessoas quando alcançam os vinte e poucos anos de vida os acolhem.

Assistindo aos programas por ele conduzidos em algumas ocasiões me veio à cabeça aquela lição de Leon Tolstói de que “se queres ser universal, começa por pintar tua aldeia”. E a culinária tem muito dessa riqueza que nos possibilita romper com a síndrome de Vira-latas. Há algumas décadas era quase sinônimo de inferioridade alguns pratos que denotavam origem familiar pobre ou de regiões pobres, como a tapioca, farinha de mandioca, o acarajé, a feijoada, o pão de queijo etc., o processo de auto-reconhecimento e aceitação do brasileiro passou por eles. Uma das sacadas de Bourdain era esta, de procurar a autenticidade culinária sem hierarquiza-las num churrasco sulista, num sopão para moradores de rua na Itália com Bottura, procurar restaurantes de portinhas de imigrantes em Paris nos arrondissements menos badalados ou no Noma de Redzepi. Algo que Bourdain trazia em seus programas de comida, ao menos é o que eu deles extrai, foi a tal busca incessante da autenticidade culinária local.

E talvez tenha sido essa autenticidade que o levou a escrever o texto “A Ferida”, de suas memórias de Saigon, em sua obra “Em busca do Prato Perfeito”, é uma explosão de catarse, uma náusea sartreana daquelas que não permitem a pessoa ser como era antes daquela experiência, ele ganhou mais ainda minha admiração, que ser humano incrível que talvez me permita lembrar de Percy Shelley, num famoso trecho de sua From Adonaïs dedicada ao amigo John Keats que recentemente partira: “Paz, paz! Ele não está morto, não dorme. Ele despertou do sonho da vida.”

Retorno às Atividades

É do amigo Alencar que veio a cobrança para que eu manifestasse estas inquietações pessoais.

Uma que não é propriamente uma inquietação numa acepção mais negativa, é referente ao quanto estou feliz por ter recuperado um universo de fotos e textos que um malware de nome cryptorbit criptografou, o que já foi resolvido.

Escolhi duas fotinhas bobas para postar a fim de que eu não possua mais qualquer perda de minhas bugigangas.

Eu com meus pães de fermentação natural.

Abaixo: Akamine, Eu e Celsinho numa palestra sobre Pachukanis em 2008.

Inicial

       Não sei muito bem, na verdade nem um pouco sequer, de qual o motivo de inaugurar esta forma tão futurista de comunicação. Lembro-me agora de um jornal que eu e outros quiméricos adolescentes produzimos nos anos 1990. Foi um fiasco, mas divertido. Esta é a segunda tentativa.